O céu pela vidraça

 

Querida,

Você sabe o que acontece com as cores do arco-íris quando elas se desmancham nos céus? Não? Então, pergunte aos beirais para que eles contem sobre o quieto pranto saudoso que elas exalam quando se despem nos céus. Os beirais não guardam segredos e podem ajudá-la. Mas, por favor, nas curvas deste exílio, não apague a nitidez dos meus dias nas vísceras do tempo, nem tampouco nos olhos do corvo que rasga a escuridão à tua frente.

Sim, ainda vou à igreja da Penha, querida, mas esqueça que se esvai por entre os dedos e escorre pelas mãos, além das palavras às quais renunciamos, o que ficou trancado por lá, e a fome em que nos afundamos; guardemos os alentos das primeiras horas deste novo ano, é o que lhe peço, se ainda podes sentir-me, ainda que de passagem, pois, por mais que tente, os teus olhos não vão saber recobrá-los. Tampouco a tua memória.

E saibas também, sequioso, que as vinhas matam a minha sede. Ainda sou um bom timoneiro arrastando o peso do mundo; não, não encalho no raso, e os patos me consolam quando os observo de algum telhado aberto nas asas do tempo. E guarda teu riso de menina no clarim da alvorada.

Ah, não me pergunte sobre a doçura porque me faz chorar a céu aberto. E não minta, por favor, ao sorrir para mim porque, instintiva, a presunção da minha inocência reagirá a esse filme de roupas usadas e samba de breque. Depois de tudo, tudo, por favor, não me faça descrever a lágrima bruta. E, sem alarde, não se oponha. É só uma lufada de vento o que lhe digo. Sou o dono circunstancial do meu silêncio, ainda que guardado em caixa de vidro.

Esqueça tudo do ano que passou, o retrovisor do uber, o vaivém das cortinas, a música de Wagner, a estação da chuva, o quintal cheio de tanajuras, os bancos das praças em que repassávamos os dias, os farelos da baguete sobre a mesa, o horizonte turvo, as espumas de um velho jazz, tanta coisa, que não vale a pena revirar os perdidos sonhos.

E, por favor, não desplugue a tomada deste solo exato, pois ainda haverá tempo para ler a portuguesinha que você recomendou e esmiuçar a sua poesia. Será depois do caldo verde, antes que a luz da lua transpasse seus versos.

Por favor, eu sei. É sobre a vida, eu já sei. São dentes à mostra a poesia da moça. As palavras não têm descanso em cada poema, como você o disse. São versos que enlevam, alucinam, provocam e nos tornam seu escravo, tamanho o domínio da língua e o vigor da sua poesia, quase o digo. Por favor, não desconsidere esta observação: eu não quero sair da sombra que sempre me agasalhou, logo não me peça que publique os meus alfarrábios também.

No estágio atual, ou seja, no meu ameno sossego, furtivo, prefiro a contração dos seus grandes lábios a dez mil pés de altura, na toalete do avião, sob o calor dos teus suspiros, a qualquer holofote no entrechoque das nuvens. Por favor, não me pergunte outra vez sobre o livro, pois, só por desfaçatez, vou confessar que sou escravo do desejo que sempre vem à tona nas noites insones, quando meus dedos no teclado remontam o tempo do vivido.

 

Salvador, 28 de abril de 2026.

(José Carlos Sant Anna)

Dá-me a beber I

 

poderia ser chamado loucura

quando escrevo algo

na vida provisória dos disfarces

o que é fato é que eu não acharia 

surpreendente

coser palavras ao teu corpo como quem,

arisco, o habita, coroado de renúncias,

enquanto arranjos indecisos

chovendo cântaros de desejos

desgarram-se das minhas mãos

sob um vento leve que modela seu rosto.

                    José Carlos Sant Anna,

                    Reeditado

 

Delírio

 Imagem Pixabay

Nas curvas do rio bandeiras tremulam 

nas dunas do tempo 

sem que se esbanje o verbo 

ou se perceba as discrepâncias entre as vozes 

ou se apreenda a febre das palavras. 

 

Mas esse é o caminho à mercê

do que quer que seja 

por mais do que um instante 

ou seja lá o que for 

para se começar uma história, 

porém eu ainda não descobri se o prazer da escrita 

é capaz de produzir linhas paralelas

nesse relevo antes que o delírio 

como gotas de orvalho umedeça as páginas em branco.

                    José Carlos Sant Anna,

                     27 de março de 2026

Apetece-me

 

  

Sejamos graves em gestos que não devaneiem; ou sejamos vastos ad libitum como se não houvesse mais nada além da alegria do olhar que entardece.

Mas sempre há uma novidade.

O gafanhoto parecia muito feliz. Ele não sabia que eu estava logo ali, na poltrona da sala, a observar pela vidraça o que acontecia do lado de fora, quando, por instinto, se afastou da nuvem que sobrevoava o prédio e pousou na pequena horta da minha jardineira.

E ficou imóvel. Parecia encoberto pelo véu da sua incerteza. 

Ele buscava reconhecer o admirável mundo novo à sua frente. Ao que parece, ele não sente falta dos companheiros, os que pairavam acima do alcance do meu olhar.

E apetece-me vê-lo agora se movendo lentamente (por enquanto me apetece) por entre minhas hortaliças. Sem pudor.

Vagarosamente, ele fareja com suas antenas o cheiro e sente o sabor de cada folha. E a sonoridade da palavra apetece me apetece, parece vir do alto, lá das nuvens. Deixo-a no céu da boca por alguns instantes. E depois digo em voz alta "apetece-me", enchendo o ar com suas vogais e consoantes. 

E deixo-a fagueira pelos vãos do apartamento, pois é uma palavra que não quebra espelhos, além disso, ela levita com a imensidão da lua quando há um rio noturno e os teus joelhos se dobram à minha pulsão. 

 

(José Carlos Sant Anna),

agosto, 2021.

Dos meus alfarrábios.

Entre colcheias

 

Imagem Pixabay

Amanhã, anunciarei aos quatro ventos que não carregarei o tempo da educação sentimental nos meus ombros, e será muito bem feito este anúncio, embora esta afirmação não traga a convicção que me sugerem as imagens, filmes surreais nas lacunas das minhas memórias. 

Mas é o que eu digo sem preâmbulos, é o que importa, por enquanto. Ou é o que importa agora, ou é o que importa hoje, e não amanhã. E por que escrevi mornamente, como se fosse uma voluta por dentro, amanhã? Por quê?

Não sei. E ninguém sabe de incêndio outonal em campo minado. Bastam as circunvoluções para que eu esqueça as dissonâncias da cabeça pensante. É o que importa no momento.

Embora a viagem esteja anunciada para daqui a duas semanas, o que importa é saber o que foi feito das minhas malas. São nelas que as minhas letras morrem quando não se equivalem a um samba que me levam a dançar no sambódromo da vida. 

Sem as malas não há diário, digo, prestes a ligar para agência de turismo que veste personagens nas promoções de viagem. E me pergunto, mais confuso do que embasbacado: que viagem? Não há resposta. Minha agenda se perdeu em algum canto da casa e não sei se há nela algum registro dessa viagem. 

E seria possível achar alguma coisa na bagunça que a casa parece ter se acostumado para desgosto dos seus hóspedes, pais e filhos? Hoje, na esperança de pôr ordem no caos, fiz faxina na cozinha. Passei pano molhado no chão, lavei os ladrilhos, deixei a pia brilhando como se fosse uma panela que tivesse levado uma demão de bombril em suas paredes, lavei o balde de lixo e estendi no varal a roupa que dormia há três dias na máquina de lavar.

Tudo isto porque ao soar o alarme do telefone anunciando a hora de ingerir o SeloZok, remédio de uso contínuo, percebi que a bagunça da casa não me deixaria encontrá-lo. E do seu quarto minha filha aos gritos disse que o viu, caixa lacrada, dentro do micro-ondas, o que me fez lembrar da amiga Dilma, cujos filhos procediam da mesma maneira, quando ela perguntava pelos seus óculos, sempre perdidos. 

E a menina jura que ouviu o remédio perguntar a plenos pulmões que diabos ele estava fazendo ali dentro, quando ela resolveu assar os pãezinhos de queijo feitos por Margarida, a cozinheira, que não esconde a fome dos seus lábios.

Sempre achei que nessa viagem seria possível reverter as fronteiras do tempo, embora eu não saiba por onde começar o périplo com carros, estradas, viadutos, trevos, sonhos, fantasias, memórias ou a reversão do tempo, mas saberei usar compressas de água gelada para acordar as palavras quando elas chegarem febris.

Salvador, 23 de março de 2026,

José Carlos Sant Anna

De cores e chuva

 

Em vez de verbo, chuva

em um único clique.

E dançam as gotas antes de escorrerem no vidro da janela ou no asfalto pelas ruas.

Gotas de chuva

deixe-as assim estar.

E apaga-se o calor sufocante, diz o anúncio de chuva em escala de cores.

Que a chuva não se faça rio, nem deixe em desalinho a vida de passarinho dos que vivem em becos e vielas.

José Carlos Sant Anna,

fevereiro, 26, 2026

Clamor

 

Imagem Pixabay

Descabido, penso diferente

do que sonho, embora o inefável

me acene tão leve, por acaso

mais leve que claro, sem ferir

 

o corpo que contraio. Assim, não me

aferro ao amor da existência que me

fere a pele, aguça minha sede, aflige

meu sono e me abandona às margens

 

dessa vida em que me diluo sem saber

se o que em mim estava me subjugava

ao nada ou é o excesso que se move

 

como um rio, ou é uma febre que só

a si mesma se compara e distende-se

por dentro como um par de asas.

                    Dos meus alfarrábios

                    José Carlos Sant Anna